这是封杀的升级版:不再是阻挠拍摄,是扼杀播出。
让你所有努力,最后变成一场空。
挂断电话后,沈小鱼在剪辑室里坐了很久。
电脑屏幕上还暂停着许昕最后那个走进黑暗的镜头。
那个背影那么坚定,那么有力,仿佛真的能走向某个光明的地方。
但现在,那个光明可能永远不会来了。
门被敲响。
陆青然推门进来,脸色也很难看:“听说了?”
沈小鱼点头。
“我刚接到一个电话,”陆青然说,“是‘光影传媒’的制片人,我之前合作过。他偷偷告诉我,八大公司开过会,达成了共识:绝不能让《野草》上映。”
他顿了顿:
“他们说,如果《野草》成功了,就证明‘星火计划’那套模式是可行的。那以后,新人编剧、新人导演、新人演员,都会走这条路,不再依赖大公司。所以……必须掐死在摇篮里。”
沈小鱼笑了。
苦笑。
“所以我们现在是……行业公敌?”
“差不多。”
陆青然在她对面坐下,“沈导,我有个想法。”
“说。”
“既然平台不播,我们就自己播。”
陆青然眼睛里有种孤注一掷的光,“用‘透明创作联盟’的平台,免费放。不赚钱,就为了让人看见。”
沈小鱼摇头:“联盟平台的流量,撑死百万级别。而一部电影需要的是千万、上亿的观看量,才能收回成本,才能产生影响力。”
“那怎么办?就这么认了?”
“不。”
沈小鱼站起来,“我们不能认。”
她走到窗前,看着外面灰蒙蒙的天空:
“青然,你记得我们拍《荒原之诗》的时候,也遇到过类似的情况吗?”
“记得。当时所有院线都不给排片。”
“后来怎么解决的?”
“靠口碑。”
陆青然说,“靠观众自发宣传,靠一场一场的包场,硬是把票房拉起来了。”
“对。”
沈小鱼转身,“所以这次也一样。平台不播,我们就自己找观众。一家一家影院谈,一场一场放映做,一个城市一个城市跑。”
她顿了顿:
“但这次更难。因为《荒原之诗》至少能上映。而《野草》,可能连龙标都拿不到——如果星辉真的动了关系,卡我们的审核的话。”